Ein Besuch bei meiner Cousine zu Trier am 5ten Mai AD
2018.
Eine
Reiseerzählung
von Roland Geiger
komponiert
am 8ten
Mai 2018
Am letzten Samstag wollte ich meine Cousine in
Trier
besuchen und machte mich erst mit der Eisenbahn, dann mit dem
Linienbus R200
der Deutschen Bahn auf den Weg in die Stadt an der Mosel.
Natürlich ging so ein
Besuch nur in festlicher Kleidung, die ein paar erstaunte Blicke
bewirkte.
„Hann Sie nédd waam én dem schwatze Mandel?“ Dabei sind es eher
die langen
weißen Strümpfe, die unter der dreiviertel langen weißen Hose
ständig drohen,
nach unten zu rutschen und deshalb - unsichtbar unter der Hose
knapp unterm
Knie - durch ein weißes und ein gelbes Knieband gehalten werden
müssen, die langen
weißen Strümpfe also, die unangenehm schön die Beine, vor allem
die Füße
erwärmen, weshalb ich die Schuhe stets geschlossen halte, damit es
im
klimatisierten Bus nicht zum klassischen ABC-Alarm wegen
geruchlicher
Kontamination kommt.
Die Vlexx kam pünktlich um 9.22, so daß ich in
Türkismühle
den Bus nach Trier gut erreichte. Der gurkte daraufhin gut eine
Stunde vierzig
durch den Hochwald nordwestlich Türkismühle, südöstlich Triers und
folgte der
ehemaligen Route der schnellen Post, die gut 170 Jahre zuvor mit
weit weniger
Pferdestärken und in weit längerer Zeit hier durch gerattert und
geschaukelt
ist. Erste Station war Hermeskeil, und von dort geht es nach
schräg links oben
über Höfchen und Farschweiler, die hohe Wurzel bei Reinsfeld und
schließlich
nahe Kenn runter ins Moseltal, wo wir die Autobahn nach Trier
hinein nahmen. Spätestens
hier bedauerte ich meine Entscheidung, mit öffentlichen
Verkehrsmitteln diesen
Weg eingeschlagen zu haben, denn verkehrsmäßig war auf den Straßen
weniger los
als sonst wochentags. Ich hatte mit „Landunter“ und ewig langen
Staus gerechnet
- aber die Straßen waren leer, was auch den Busfahrer erstaunte,
den ich - an
der Endstation „Kaiserthermen“ aussteigend - angesprochen hatte.
Ich stolzierte von der Weberbach aus quer durch
die Stadt -
am Kornmarkt vorbei, wo rechterhand eine Besichtigung der Ruinen
unter dem
großen Glasbau weiterhin meinen ersten Besuch erwartet -
überquerte noch eine
Straße und bog beim Friedrich-Ebert-Haus um die Ecke und sah mich
dem
Karl-Marx-Haus gegenüber. Davor baute das Fernsehen gerade seinen
Ü-Wagen
zusammen. Ein paar wohlgekleidete Damen und Herren - die mich
ansahen, als
fragten sie sich, wie der Kerl mit seinem Zylinder aber seltsam
aussieht - na,
die hattens notwendig … - flanierten ein und aus. Ich betrat das
Haus, bezahlte
meinen Obulus (5 Euro) und machte mich auf, das Haus zu erkunden.
Im Zimmer
gegenüber - keine Möbel, aber Malereien an den Wänden - posierten
jede Menge
Chinesen vor Porträits mit Karl, Che und was-weiß-ich-noch, was
mich nach dem
Eintreten schnell verschwinden ließ. Ich schaute mich auch in den
anderen
Räumen um, betrat den Garten, wo sich noch mehr Wohlbetuchte
(zumindest
klamottenmäßig) aufhielten, kehrte aber auch demselben schnell
wieder den
Rücken. Ich stieg die Treppen hoch in die oberen Stockwerke, wo es
mir aber
recht schnell zu politisch wurde. Überhaupt geht es in dem ganzen
Haus
eigentlich nur um Politik, gepaart mit Philosophie. Letztere die
von Karl Marx,
erste derer, die seine Philosophie für ihre Zwecke benutzt haben.
Ich muß zu
meiner Schande gestehen, daß mich beides noch nie wirklich
interessiert hat,
weshalb ich im KM-Haus weniger die Inhalte als vielmehr die
künstlerische
Ausgestaltung aufgenommen habe. Die meisten Texte waren
zweisprachig - Deutsch
und Englisch, seltsamerweise kein Chinesisch - in Schreibschrift
auf die Wand
gemalt. Nicht immer ganz einfach zu lesen, aber - es sieht klasse
aus. Was
absolut bescheuert aussieht, ist der - ganz im Stil der heutigen
Zeit -
verwendete Dschender-Schwachsinn. Da gibt es keine Faschisten ohne
„Faschist_innen“, keine Kommunisten ohne „Kommunist_innen“. Oh,
Leute, geht’s
noch? So ein Schwachs_inn.
Und jeder Raum wurde genutzt. Da ist ein langer
Gang im
ersten Stock, der das Vorder- mit dem Hinterhaus verbindet. Ein
langes Fenster
öffnet den Blick in den Hof, wo gerade eine Gruppe Leute ein Lied
zum Besten
gab, das ich aber ob des dicken Glases nicht verstehen konnte. Die
Internationale war es nicht, die verlangt ernste bis grimmige
Blicke, die
Sänger dagegen wirkten gelöster. Die Wand rechterhand zierte ein
Foto von Karl
M., das etwa einen halben Meter hoch war, aber dafür über die
ganzen vier, fünf
Meter des Ganges in die Breite gezogen war. Man konnte ihn
erkennen, aber das
wars auch schon. Sah richtig stark aus. Hier oben und noch ein
Stockwerk höher
findet man den Menschen Karl Marx nicht mehr, dafür jede Menge
andere, die aus
seinen Lehren Lehren für sich selbst und andere fanden - wenn sie
diese anderen
nicht schon vorher auf die ein oder andere Art aus dem ein oder
anderen Grund
abgemurkst hatten. In einem Raum thronte einsam ein hoher
Lehnstuhl, das ist
der, in dem er seinerzeit sein Leben ausgehaucht haben soll. Meine
Cousine, die
ich eigentlich besuchen wollte, war damals ganz in der Nähe. D.h.
eigentlich
hat sie gerade General Fritz unten die Tür aufgemacht, als der
große Mohr oben
seinen letzten Atemzug tat.
Aber Cousinchen, die zu Lebzeiten dieses Haus
gar nicht
gekannt haben wird, fand ich auch heute nicht hier. D.h. zunächst
nicht. Kurz
bevor ich nach 20 min das Haus verließ, sprach mich die Leiterin
der hiesigen
Friedrich-Ebert-Stiftungsfiliale, Frau Neu, an und meinte, das sei
eine schöne
Kluft, die ich da trage. „Nur das Feinste für einen Besuch bei
meiner Cousine.“
Und erklärte auf ihren fragen Blick: „Ja, Lenchen Demuth“. Noch
ein Blick in ein
Zimmer im Parterre, wo die Stationen in Karls Leben durch Nennung
ihrer
wichtigsten Städte aufgezeigt wurde. Dort fand ich die Cousine in
einem
Fotoalbum, das unscheinbar auf einem kleinen Tisch liegt. Dort
fand ich auch
den Menschen Karl Marx und seine Familie. Ein Bild von Tussie, die
- oh, ein
Euphemismus - den „Freitod“ wählte (sie hat Blausäure getrunken),
eins von
ihrer anderen Schwester, die ebenfalls Selbstmord beging. Eins der
beiden
Altersbilder von Helene, auf den Kopf beschränkt, mit ein bißchen
Andeutung zu
Freddie, aber nur ein bißchen, sonst menschelt es zu sehr.
Wieder draußen zückte ich mein
Weltverbindungsgerät und
wählte Klaus Gietinger an, den Regisseur von „Lenchen
Demuth“-Films, dem ich
während der Dreharbeiten ein klein wenig helfen konnte. Er war in
der Stadt,
das wußte ich. Er meldete sich von der Einweihung der neuen
KM-Statue nahe der
Porta Nigra. Klaus ist immer gut zu erkennen, weil er - wie ich -
nie ohne Hut
unterwegs ist.
Ich durchmaß die Stadt mit forschen Schritten,
erstand bei
einer der vielen Trierer Filialen der Biebelhausener Mühle ein
Kaffeestückchen
und eilte zum östlichen Tor, das man das „schwarze Tor“ nennt. Ob
ich ihm sagen
könnte, wo die nächste Bank sei, fragte mich ein Holländer mit
erkennbarem
Akzent. Nö, sagte ich, sorry, schbin auch nicht von hier, was ihn
angesichts
meiner Klamotten erstaunte.
„Hallo, Roland“ rief jemand. Ich schaute hin,
nee, der Mann
mit dem Bart isses nicht, der guckt mich zwar an, aber grimmig.
Aber daneben am
Tisch, das war Bodo B., der letzte Woche in der SZ einen
uraltinformationigen
Artikel über Lenchen verfaßt hatte. Ich begrüßte ihn und seine
beiden Söhne,
die ich das letzte Mal gesehen hatte, als sie noch Windeln trugen.
Jerres, ma
genn elda. Bodo hatte sich vor vielen, vielen, vielen Jahren
während seiner
Tätigkeit beim Adolf-Bender-Zentrum in St. Wendel mit Lenchen
befaßt; aus
dieser Zeit stammten auch seine Informationen.
Ich eilte weiter und traf unweit der Porta N.
links auf eine
durch Polizeiautos abgesperrte Straße, die nur links zwischen dem
ersten Wagen
und einer Hausecke einen schmalen Durchgang offen ließ, durch den
Passanten
passieren konnten, dabei argwöhnisch und grimmig beobachtet von
Polizisten in
Kampfanzügen. Ich spürte die Blicke vorn, dann im Rücken brennen,
als ich unter
dem Zylinder den Kopf einzog und vorsichtig vorbeischlich, den
Kopf leicht nach
rechts neigend und wohlwollend nickend. Weit kam ich da nicht,
nach etwa
hundert Metern traf ich auf eine mehr oder minder solide Mauer von
Menschen,
die alle nach rechts schauten. Viele Fähnlein allerei Colour
wurden geschwenkt,
links skandierte einer Undeutliches, von rechts kamen Wortfetzen
um die Ecke,
durch einen Lautsprecher und den allgemeinen Lärm, der wie eine
Wolke über der
Menge lag, in Unkenntlichkeit verzerrt. Ich trat an diese
Menschenmauer heran,
deren Ränder sich bei näherem Hinsehen in Einzelpersonen auflöste.
Vor mir
stand ein Paar, ein „Er“ und eine „Sie“, die ich fragte, was denn
hier vorgehe
und wo denn der Marx stehe. Sie nickte mit dem Kopf nach rechts,
wo ich entlang
einer Hauskante gegenüber einen Schimmer von rot erkannte. „Der
ist ja immer
noch verhüllt“, sagte ich. „Ja“, meinte sie, „die hören nicht auf
zu labern.“
Da mußten wir beide lachen. Dabei fiel mein Blick auf den Boden,
und ich sah,
daß sie lange Füße hatte, die in Latschen steckten und deren
Zehennägel mit
einer bräunlichen Farbe bemalt waren. Aber als ich aufschaute,
erkannte ich,
daß das gar nicht ihre Füße waren, denn sie trug geschlossene
Schuhe, sondern
die ihres Begleiters. Worauf mir wieder einmal gewahr wurde, was
ich doch für
ein Landei bin, das nur ab und zu aus der Provinz in die große
Stadt darf.
Ich drehte um und umging die Sperrzone Richtung
Porta und
traf nahe der tourist info auf eine weitere Stelle, wo ein hoher
Drahtzaun die
Passanten am Durchgehen hinderte und in hundert Metern Entfernung
die Statue zu
sehen war. D.h. nicht die Statue, sondern das rote
Ganzkörperkondom, das sie
trug. Immer noch war irgendwer am Labern, und immer noch verstand
ich kein
Wort. Und wieder sprach mich jemand an und stellte wiederum die
gleiche Frage:
„Was machen Sie denn hier in dieser Kleidung?“ Und wieder kam
meine Antwort,
das ich meine Cousine besuchen wolle und mich deshalb fein gemacht
habe. „Ja.
Helene Demuth“ beantwortete ich die danach noch nicht gestellte
Frage, „aber im
Karl-Marx-Haus habe ich sie nicht gefunden“. Der mich fragte,
stand auf einer
Säule, trug eine rote Hose und schaute von dort über den Zaun auf
das große
rote Tischtuch. Wir kamen ins Gespräch, und er erzählte mir, daß
er einer von
drei Trierer Nachtwächtern sei. „Hallo, Herr Kollege,“ sagte ich,
„ich bin
einer von drei Nachtwächtern aus St. Wendel.“ So verging die Zeit
unter
vielerlei Scherzen, und irgendwann kam Bewegung ins Spiel. Das
Tuch rutschte,
das Volk johlte und klatschte und zerstreute sich dann so schnell
wie es kam.
Ich wartete noch einige Zeit und schaute, ob ich wohl Klaus G. in
der Menge
erspähen konnte. Da gab es jede Menge Leute mit Hut, aber das
Gesicht von
keinem paßte wirklich. Aber das gab mir auch Gelegenheit, die
Typen mir
anzuschauen, die gegen die Aufstellung der Statue protestierten -
natürlich
vergebens. Deshalb hat es in St. Wendel damals bei der Aufstellung
der
L-Demuth-Statue auch keine wirklichen, d.h. nonverbalen
Protestaktionen
gegeben. Wobei die Karl-Marx-Statue vielleicht ein wenig
chinesische
Gesichtszüge hat, aber sonst sehr nach Karl Marx aussieht, während
die Lenchen
Demuth in St. Wendel an der Stadtmauer auf ihre Schwangerschaft
reduziert wird.
Dann gab es da noch jede Menge gelb gekleidete Chinesen einer
bestimmten
Gruppe, die auf Extremstände in ihrem Land aufmerksam machen
wollten, u.a. auf
Organraub und ähnliches.
Wieder klingelte mein Telefon, und ich begab
mich in den
„Domstein“ gegenüber des Trierer Doms, wo ich in Gegenwart von
Klaus, Uschi,
Iris und Andreas (sicher hab ich noch einen vergessen, man sehe es
mir nach,
komme langsam in das Alter) ein paar vergnügte halbe Stunden in
gutem Gespräch
verbrachte, die zu umfangreich sind, hier wiedergegeben zu werden.
Gegen 14 Uhr
gingen wir gemeinsam zurück zur Statue, wo Klaus einige
Videoaufnahmen drehte,
die er sicher in seiner Langversion des Lenchen-Films verwenden
wird. Dort
trafen wir auch auf die Familie Demuth, das sind Michael Demuth
aus
Saarbrücken, seine Ehefrau und seine Mutter, die ich vom Filmset
her kannte.
Michael ist ein Urur…enkel von Lenchens älterer Schwester
Katharina, speziell
von derem ältesten überlebenden vorehelichen Sohn (von seinem
Bruder stammt die
Bliesener Demuth-Linie ab). Sie waren offiziell nach Trier geladen
worden, weil
sie direkte Verwandte von Lenchen waren.
Ja, ich weiß, warum wurden sie, warum wurden
wir anderen
nicht eingeladen, z.B. die Bliesener. Oder ich - schließlich war
meine
Urururururururururgroßmutter Elisabeth Demuth eine Schwester von
Helenes
Ururururururgroßvater Johann Demuth. Also quasi direkte Linie …
Der Nachmittag war vorangeschritten, die
Abfahrtszeit meines
Buses dreute, also verschob ich den Besuch der beiden anderen
Ausstellungen auf
einen späteren Zeitpunkt, verabschiedete mich und schlenderte zum
Bahnhof, von
wo aus ich auf gleicher Route mit gleichen Verkehrsmitteln den
Rückweg nach
Hause antrat und dort wohlbehalten um viertel vor sechs am
Nachmittag eintraf.
Als ich mich zu Hause aus meinem Anzug schälte
und die
Strümpfe abzog, stellte ich fest, daß meine Schilderung oben nicht
übertrieben
war.
Das Fazit: Es war ein schöner Tag in Trier in
der Sonne, ich
habe viel gesehen und viele Leute getroffen - Fremde und Freunde.
Nur Lenchen
Demuth habe ich bei soviel Marx nicht gefunden.
Wirklich schade.
